Tilia, dans les choux

Par un hiver frileux de 1916, deux avions de chasse survolèrent le ciel du village à moitié ravagé par les bombardements. Les tremblements des vitres de la petite brasserie artisanale se turent, les nuées de fumée noircirent le jour, ruines et décombres chevauchaient le macadam. Collée contre la rangée de fûts de bière sans bière, Tilia noua ses petits bras autour de ses genoux amaigris. Les éternels abonnés de L’étoile d’argent, la brasserie, reprenaient leur conversation autour de leur chope, comme si de rien n’était, indifférents au cauchemar qui bouleversait le monde.
— Eh l’artisan brasseur, qu’attends-tu donc pour nous servir ta bière de Noël ?
Hélas, Bob avait épuisé sa cuvée, de même que tout son stock de malt, d’orge, de houblon, tout.
— Mais j’ai cuisiné le plat du terroir, bafouilla-t-il. Des souriceaux sautés aux pommes.
— A la bonne heure, s’exclamèrent les soûlards.
— Tu nous donnes l’eau à la bouche ! Allez, aboule ton chaudron !
Et Bob fit servir les souriceaux, et personne ne tomba dans les pommes. Et tous s’en allèrent, une fois de plus, sans régler l’addition. Pourtant, il y avait là, attablé au fond du bar à bière, un petit homme. Silencieux, fragile et vulnérable. Il contemplait sa chope de cervoise sans cervoise où fermentaient ses ambitions, attendant comme à l’accoutumée, les pas lourds du sommelier – qui n’arrivera pas – depuis la cave à dégustation.
Monsieur snoba les souriceaux. Sortit de nulle part une boîte en carton. L’ouvrit délicatement. Offrit aux regards indiscrets la vue d’un magnifique chou à la crème.
Un chou à la crème ! Comment était-ce possible ? Tilia, toujours planquée dans sa rangée de fûts, n’en croyait pas ses yeux. Ah, elle en eut même le vertige, sentant gargouiller son petit ventre terriblement affamé. Pas plus tard que dimanche, elle chopait une tomate pourrie du panier d’une amère de famille. Quant à chiper ce délice tombé du ciel ? Même pas peur. Mais non, elle ne se ferait pas prier ! Sacrée Tilia !
Alors, plus téméraire que jamais, Tilia surgit de sa cachette, se faufila entre les tables, et aussi rapide que l’éclair, s’empara de l’objet de sa convoitise. Aussitôt, le petit homme sursauta.
— Hé ! Voleuse ! Rends-moi mon chou !
Monsieur se leva aussi brusquement qu’il en renversa sa chaise, tandis que la petite, déjà, disparut derrière l’amoncellement de gravats à l’autre coin de la rue.
— Laisse tomber, intervint Bob, c’est une crève-la-faim. Elle n’est pas méchante.
Le petit homme ramassa sa chaise, inspira profondément. Un rictus déforma sa bouche, tandis que de ses yeux jaillirent toute la haine du monde.
— Qui est cette morue ?
— Bah laisse tomber.
Bob, bien qu’il eût assez de la guerre, déplia son journal et lut les gros titres à haute voix.
—  Mise en service imminente des redoutables chasseurs Albatros D V par le constructeur Albatros Flugzeugwerke. Ah, ces Allemands … Tout un village d’Angleterre, au nord-ouest de Stamford, rasé et bombardé. Les obus éclatent près des tranchées.
— Qui-est-cette-morue ? répéta le rictus.
— Oh écoute-moi ça l’ami, poursuivit Bob. Faits divers, la femme en vert se donne la mort après l’adieu aux lisières.
Fou de rage, le petit homme frappa violemment la table du poing.
— Je répète : qui-est-cette-morue ?
— Une sauvageonne de la forêt, une petite juive élevée seule par son soldat bleu de père. Mais pourquoi en fais-tu donc tout un fromage, Adolphe ?
— Quel fromage, c’est mon chou qu’elle a piqué !
— Oui, je sais bien qu’elle t’a piqué ton chou, mais … Eh, où vas-tu ? Adolphe ! Reviens ici tout de suite … Adolphe Hitler !

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Texte libellé
1/ pour Les Plumes 51 chez Asphodèle
2/ et pour le challenge écriture chez le Scribouilleur :
Tilia et les peuples de bois (Belette nominée pour écrire le premier chapitre).